для тех у кого есть свой идеал

Миллион подобных тем. Идеал, фантазия, утопия. Кто ты там одна? У меня есть такая, что-то вроде музы, горящей в творческом салоне красоты. Не становящаяся чужими лицами, играет ночами ласками семи свечей, отдаёт холодом у окон с инеем или пригреет летним теплом, под районными березами, как известно под августовскими дождями. Соберет нежными ладонями хрупкие слёзы, превратит в звезды. Ты можешь играться с ней, подобно ребенку, или деловито шагать во всем официальном на очередную драматическую постановку, не пряча взгляды в хмурых коллуарах. А веретино времени убегает, ты тянешь часы разлуки с ней, убитые минуты сигаретами в них ровно две пачки за день. Она знает. Я знаю как это создать идеал.. ты есть, та призрачная на вокзале, та бьющаяся минорными нотами по струнам ветра, сжимая крылья в коридорах тайных знаний, исчезающая в городе-пустыне и городе-зелени, ставшая летним ручьём. Одинокий смоляной силуэт под зонтом на астоновке, твой последний автобус ушел. Знаю, что все написанные полотна-нытьё, идеализированные - бестолку, вся эта фальш, вся эта скорбь одного. ... Идеал, мы убиваем его в себе, потому что проводим отпущенное время с теми, с кем не хотелось быть никогда. Срываем душу многоточием, рисуем сны на балконах, целуем следы, прикрываем глаза, заглушаем алкогольными буднями солнце. Мы как слепни, ослепли ища свой идеал и тушим этот огонь, он одиноко догорает внутри коробки сердца и ты это знаешь. Кто бы подорил заклятье гореть вечно, ломать преграды быта, сметать эмоциональную суровость на пути, убивать гонор и пафос. Мой образный идеал живёт со мной, я надеюсь встретить его когда-нибудь на горных дорогах когда нибудь встретится, хотя бы ещё раз, на секунду, на мгновение.. и.. разорваться в стороны вольно со скалы...