Белый

Что делать, если не к чему стремиться? Давленьем поршня прокачивать надежды, которых нет? Внушить себе, что я мог ошибиться в реальности одиночества двадцати трёх лет? Запузухой сердце сгоревшее, бензином забрызгать, чтоб видимость чувств кому то глаза обожгла? Не-е. Не могу я от псевдорадости прыгать, когда душа как седая зола, когда в глазах застывшее болью прошлое, когда вокруг настящее, как хуже не может быть в кубе и будущее убивает надежды на лучшее, с каждой минутой становясь настоящим... С каждой минутой становясь настоящим