Миллера-amore mio

Поэзия юности исчезает с годами, оставляя за собой шлейф хрупких воспоминаний, теряющихся в лабиринтах нашей памяти и напоминающих солнечные лучи, проникающие сквозь фиолетовые шторы на нашем продуваемом всеми сквозняками окне. Мы живем в квартире номер ноль, в самом замечательном на свете доме: рисунки на стенах обмазанных дерьмом и грязью, бомжи, как отдыхающие одалиски, пристроились на наших лестничных площадках. Иногда меня будят соседские петухи, не выдерживающие романтики утра. Из их горла вырывается бешеный вопль, поющий о красоте утра и несколько похожий на крик: "Помогите!", тающий в темноте нашей улицы зимней ночью. Цыгане и почтовые ящики, сигареты поштучно, теплый асфальт, тополя и холодноватый снег, вечеринки в чике , караоке в кварире на третьем этаже, фотки всех соседей района...