Зверьковые и не очень сказки

В книжках – так думалось мне в ту пору, – всегда только правда написана. Неправду люди вслух говорят, а правду пишут в книжках. Это всякому дураку ясно. Чудеса случаются с кем попало. Не с «лучшими», не с «избранными», не с «тем, кто готов», а сдуру, на кого бог пошлет, так сказать. Выслужиться перед ангелом, ответственным за распределение этого блага, – невозможно. Разве что взрастить в себе Робина Гуда, пойти не знаю куда и взять неведомо что силой. Дескать, жил не тужил, по чужим снам перекати-полем мотался, морочил голову детишкам, а умер по-дурацки, подавившись спьяну собственной сказкой. И вот теперь суждено мне хрипеть, отхаркиваться, стараясь выплюнуть ту, древнюю, недосказанную, небылицу и умолкнуть наконец. Не выходит пока. Трындеть мне, неперетрындеть, что бы ни случилось. (с) Макс Фрай